Dans ce bordel que certaine personne appel une vie moi je ne mis retrouve, plus je bûche pour des clopinette je m'exprime d'une manière de plus en plus familière mes sentiment pour mes amies se renforcent autant qu'ils se dénouent. Avec le temps tout s'efface mis a part la douleur des plaie de nôtre c½ur. Mon existence est un éternel brouillon que je n'arrive simplement pas a mettre "au propre" les mots glissent sur le bout de mes doigts s'éparpille en un joyeux meli melo donnant un sens a des phrase que je ne comprend plus. Je ne sais plus comment exprimer ou ce dirige les battement de mon c½ur. Je en suis ni Baudelaire ni Rousseau, Ni philosophe ni grand écrivain je ne sais comment dire que j'aime. dans ce siècle ou les mots perde leurs sens dans ma tête ou il tourne et se transforme en hyperbole donnant le tournis a ma conscience je me noie dans des réélections aussi futile que les chose ou je décide de concentré mon attention. Je tente en vain de suivre ma lumière mais aussi fuyante que le vent elle m'as donné la vie et s'est enfuie je la poursuit, mais est-il possible d'attraper sa raison de vivre? Elle saute dans l'inconnue me laissant impuissante. Que les promesse sont belle!
La schizophrénie
n'est qu'un jeu de solitude
n'est qu'un jeu de solitude
